| Версия для печати темы
Нажмите сюда для просмотра этой темы в оригинальном формате |
| Кулинарный форум Хорошей кухни > La Dolce Vita, или Гурманами не рождаются, ими становятся > Разговорчики в строю, болтайте помедленнее |
| Автор: Зоя 26.02.2010 - 21:44 |
| Про запахи детства... Hачала вспоминать. У меня было два детства. Одно пахло жевачкой и импортными сигаретами, такси, нейлоновыми и кремпленовыми платьями и лаковыми туфлями. Японскими игрушками, механическими и мягкими, надувными мячами. Резиновая надувная лодка до сих хранится в Гатчина. Красно-белая, с жёлтым дном, с кругами по ободу и в них рожицы героев Диснеевских мультфильмов -Микки, Минни, Гуффи, с витой из искусственной бечевы ручкой, за которую мама меня по воде таскала, когда я в лодке лежала. Всё это папа привозил по словам мамы "из рейса". Пахло креветками и жареными семечками, их бабки продавали в бумажных стаканчиках за домом, в котором родители снимали комнату. То детство пахло поездками на теплоходе, на котором плавал отец - иногда он брал нас с собой на небольшие переходы. Из Туапсе в Одессу, н-р. А до Туапсе надо было долететь на самолёте. И тут ещё один знакомый запах: леденцы Дюшес. Леденцы раздавались красивыми и длинноногими стюардессами пассажирам по одной штучке, а я протягивала ладошку и сгребала с подноса сколько помещалось, потому что они были такие вкусные! Гораздо вкуснее птичьего молока и метеоритов, которые всегда были дома, а я не любила шоколад. Второе детство пахло теми же импортными сигаретами и жевачкой, но привозил это уже не папа, а другие мужчины, которые приходили в дом. Пахло детским садом, где я проводила 5 дней и четыре ночи, потому что маме надо было вечерами учиться. Поэтому летом меня мама отвозила на 4 месяца к бабушке в деревню. Помню как пахло в автобусах: бензином, выхлопными газами и пылью, влетающей в открытые окна. Дома у бабушки пахло выпекающимся раз в две недели домашним хлебом, для которого накануне бабушка разводила в огромной деревянной лохани опару, а утром мы месили с ней тесто. Часто пахло свежевзбитым сливочным маслом или свежим отжатым творогом. Яичницей, которую на электроплитке я себе готовила лет с 6-ти сама. Борщом на квашенных помидорах с чесноком и салом. Никогда и никто не варил такого вкусного борща как бабушка! Варениками с творогом и вишней. Вишневой наливкой... За домом пахло шелковицей и арбузами. Вишней и абрикосами. Парным молоком. Но сильнее всего помню запах маленьких цветочков, запах которых начинал чувствоваться только вечером. Бабушка называла их "метиола". Точно так же пахнет жасмин у моей калифорнийской соседки. Иногда весной я выхожу вечером во дворик. Сажусь на скамейку, вдыхаю этот запах, вспомнаю как сидели мы вечером у дома, бабушка закончила свой день-всех накормила, убрала, закрыла, прикрыла, нарезала, приготовила на завтра... Мы сидели, а рядом проходила трасса на Киев и мы смотрели на грузовики и автобусы, считали какой модели сколько прошло. Здоровались с проходящими мимо односельчанами, обсуждали новости. Потом мы шли в дом и там был ещё один запах, запах бабушкиных бинтов. У неё было варикозное расширение вен, с открытыми ранами, она их бинтовала каждый вечер. Спать ложились в 9 вечера, потому как рабочий день у бабушки начинался в 5 утра. Раз в месяц приезжала мама и привозила мою любимую Докторскую колбасу. А бабушка убивала пару кур, чтобы отдать маме с собой в город. Кур ощипывали, обдавая кипятком. Этот запах мокрых горячих перьев ненавижу с тех пор! А ещё моё второе детство пахло слезами. Помню как плакала мама, разводясь с отцом. Как плакала я, когда плакала мама или когда отец приезжал в гости и водил в кино, покупал мороженое, отвозил меня обратно к маме и уезжал. И неизвестно было когда я его увижу опять. Как плакала бабушка, прячась в подвале от сына-алкоголика. Как плакала я от страха: он за нами бегал с топором. Вообще-то, детство закончилось где-то лет в 8 или 9. К этому возрасту я стала очень взрослой и самостоятельной. Ездила к бабушке в деревню сама. Там проводила уже всего неделю-две и мне становилось скучно, заняться было нечем, книг было мало и от нечего делать я как-то полезла в древний, облезлый диван. Отодвинув сиденье, нашла там старые книжки. Старые в 1975 году означало, что изданы они были в 1889 году. Жюль Верн, Марк Твен особого интереса не вызвали, они уже и так были прочитаны. А вот Мопассан и Декамерон... Это было что-то новое и интересное... Книги остались от бабушкиного отчима, бывшего болгарского полковника, попавшего в плен в Первую Мировую войну и сосланного потом на Украину, да так и оставшегося в деревне. Моя прабабка в ту войну овдовела, так и стала жить с ним. Звали его Георгий, но почему-то все называли дед Дёрдий. Дед Дёрдий привёз с собой целый воз старых книг, которые забрали при раскулачивании в городскую библиотеку. А вот несколько штук как-то сохранились. Там же были книги моего дядьки, который вне запоя был умным и образованным человеком, часто он меня спрашивал, что я читаю и советовал ту или иную новую книгу. Обычно читала их до утра, днём немного помогала бабушке, но в основном изнывала от скуки и просилась обратно в город, к маме. Она к тому времени закончила учиться, получила профессию "Товаровед" и работать стала в магазине. Да, это уже совсем другие воспоминания и время. Отрочество. Запахи отрочества были другими |