| Мое нение, что все дело не в том что изображено на картине - а как. Во-первых, высочайшее мастерство - если встать и уткнуться носом в холст - ничего не увидишь - лишь тысячи мазков краски. Но все вместе - лицо, руки, одежда, пейзаж за спиной. Джоконда не броская, не яркая, но чарующая. А потом только представьте - на портрете изображена женщина почившая -сколько столетий назад - шесть? Пять? О чем она думала, убылаясь художнику - о муже, любовнике, ренебке. Или о новом платье, что собираеться сшить к следюующему карнавалу? А может быть думала, что художник поцелует ее, как только закончит писать картину? Эта улыбка через столетия, тайна, загадка. Она молчит, и никогда мы не узнаем - почему она улыбаеться. На картине нет ни аллегорических фигур, ни всяких Олимпйских богов. Ничего. Просто портрет женщины. Может быть не слишком красивой. Но в ней есть Тайна. Улыбка. Мечта. Как в каждой женщине. Наша пра-пра-пра-бабушка улыбаеться нам, своим пра-пра-правнучкам - дочерям Евы. И нечего здесь больше искать. Это наша Женская Тайна. И о не не расскажешь. О чем мы можем улыбаться. Это мужикам все нужно объяснить и разложить по полочкам. Нет - ты скажи о чем ты сейчас думала, у тебя было такое лицо, такое лицо. Какое - такое? Не знаю о чем я думала. О новой паре туфель. О том как обую их и пойду в первый весенний день по мокрому асфальту. О воробьях в лужах и о солнце в окнах. О чем я думала? О наших детях, о твоей новой куртке - ты в ней так мужественно смотришься. Ни о чем. Обовсем на свете. Потому и улыбалась - что люблю. |