| Версия для печати темы
Нажмите сюда для просмотра этой темы в оригинальном формате |
| Кулинарный форум Хорошей кухни > Рукоделие > Пишем стихи |
| Автор: Ladusik 19.07.2005 - 08:04 |
| Акварели -1- Гремит грозою старший месяц лета… Встаю, захлопнув книгу в нетерпенье, Смотрю в окно, где первым теплым каплям, Признаться, рады даже воробьи… На пыльных улицах – все в ожиданье чуда… Воды потоки скоро смоют скуку, Степенность лиц и чопорность походок… И побежит по рекам из асфальта Река из теплой дождевой воды… И странностью подобия смущая, Плывет, что лодка, старенький автобус, Как Робинзонов собирая вместе На остановках мокрых пассажиров… А на моем запыленном комоде- В хрустальной вазе кисти винограда. И сквозь прозрачную и восковую кожу, Я вижу косточки, наполненные летом, Землею черной, солнцем и дождем… Вот так выходит, в ожиданье чуда, Рука застынет над хрустальной вазой И сладкой болью отзовется в сердце… Гроздь винограда, дождь и теплый август… -2- Над столиком в прокуренной кофейне Витает запах кофе и ошибок, Тех самых, что порою совершая, Жалеют люди о сердцах разбитых, И об утраченных иллюзиях жалеют, Но по привычке встречи назначают. Так, мимоходом, между двух затяжек И приостывшей чашкой капучино, Решают те вопросы, что убили Покой когда-то в Датском королевстве, «Быть иль не быть?» и что за этим будет… Ну, а Горацио, - бродячий пес бездомный С умнейшими лукавыми глазами, У ног моих пристроился привольно И ожидает окончанья пьесы… Сменяются «актеры» за столами И жаркий день сменяется закатом, Горацио – усталый пёс-философ, А я сегодня – только летописец – Закажем кофе, шаурму закажем И встретим вечер в маленькой кофейне, Где горько пахнет кофе и стихами… -3- Меня спросил ты, отчего печальна, Когда к твоей руке щекой прижавшись, Не говоря ни слова, засыпаю… Наверное, оттого, что мало На свете теплых, ярких красок, Иль потому, что, бросив в угол кисти, Я снова тушью видимость рисую… Рисую тушью зелень трав и леса, И синеву небес в глазах ребенка, И дюн песчаных отсвет в яркий полдень, На них не будет скорбных темных теней… Одна песчинка лишь с другой столкнется, И водопадом ярких капель счастья Под ноги нам осыпятся невольно… Рисую пятна странных сочетаний, Когда на луг, вбежав, вспугнула только Я мириады бабочек-пестрянок, Лишь миг они таились между листьев И вот, кружась, растаяли внезапно… И кровь тюльпанов, срезанных без спроса, На стол пред вазой, брошенных, рисую… Все это вижу в контурах чернильных… Как мало красок теплых и весенних! Мне грустно оттого, что я лишь вижу В разводах черных уходящий август. Мои. |